Ficciones

La primera vez que vi La lista de Schindler tenía 8 años.
Me angustió tanto, que en la noche me acosté pensando en donde nos esconderíamos en caso de que los Nazis llegaran a Chile. Como en la película toda la gente generaba escondites en sus casas y de todas formas los encontraban, se me ocurrió que una buena idea era hacer un hoyo bajo el árbol, que en ese tiempo teníamos en el patio, y meternos ahí.
La idea me reconfortó tanto que dormí profundamente, pues, en caso de que mi delirio infantil se concretara, ya tenía el plan que salvaría a mi familia del holocausto.
No se lo conté a nadie y por mucho tiempo antes de dormir repasé el plan en mi cabeza. Incluso, se me ocurrieron lugares más seguros en donde no seríamos hallados jamás por los del régimen.
Con el tiempo, con la escuela, con la vida, entendí que los Nazis no iban a venir y que si mi papá me hubiese dicho que lo que veíamos era la recreación de un hecho histórico que no tenía lugar en el espacio/tiempo en el que vivíamos, me hubiese ahorrado toda esa ansiedad, toda esa aflicción.
Quizás hasta me hubiese preocupado de las cosas de las que se preocupan los niños a esa edad, quizás hubiese jugado más y hasta hubiese aprendido a saltar la cuerda.
Pero no se puede alterar el pasado.
Eso también lo aprendí cuando con pesar empecé a distinguir entre realidad y ficción.